一粒种子　　

佚名　　

一粒种子睡在泥土里。他醒过来，觉得很暖和，就把身子挺一挺。　　

他有点儿渴，喝了一口水，觉得很舒服，又把身子挺一挺。　　

春风轻轻地吹着。种子问蚯蚓：“外边是什么声音？”　　

蚯蚓说：“那是春风。春风在叫我们到外边去。”　　

“外边什么样儿？也这么黑吗？”　　

“不，外边亮得很。”蚯蚓一边说，一边往外钻，“我来帮你松一松土，你好钻出去。”　　

种子听了很高兴，又把身子挺一挺。　　

春风在唱歌，泉水在唱歌，小鸟在唱歌，小孩子也在唱歌。种子听见外边很热闹，连忙说：“啊，我要赶快出去！”　　

种子又把身子挺一挺，眼前忽然一亮，啊，好一个光明的世界！　　

笑 花　　

   草原上的花并不比草少多少。　　

   有些季节，有些地方，花比草还多。　　

   草原上花从来不用“朵”或“片”做量词，因为它们多得就像夜空中繁星，无法用量词来限定。　　

   草原上的花从来没有名字，就像海洋中的水滴，谁会在乎它们分别叫什么名字呢？　　

   草原上花从来不论形状，因为它们有太多的形状，许多形状怪到让人几乎要怀疑它们是别的什么生灵，借了花的名字来投生。　　

   草原上花有太多的颜色，比画家、比人类甚至比神仙所能想象到的色彩还要多得多。　　

   草原上的花不香，因为对它们来说，这是可以忽略不计的。香味对它们来说是俗气的、附加上去的，它们有自己的体香与心香。它们就要花着自己的花，叶着自己的叶，美着自己的美。　　

   草原上花也会死去。美人会迟暮，花会凋零，反而使它们的美更加庄严。只是看它们咄咄逼人的气势，野性十足的生命力，总觉得即使是最残酷的采花大盗也奈何它们不得，即使是牛羊也舍不得吃它们。花是牛羊的精神食粮，牛羊对花只使用视觉和嗅觉，对草才用牙。原来牛羊也是务虚的。　　

   我忍不住这样想：一年里大多数的时候，花们是开着的。进入冬季，它们也冬眠，只是先把花衣裳脱下来睡一会儿，花魂是醒着的。来年一开春，披上衣裳开着的还是它。因为它们是大自然自己的花，是大自然亲自生下来的，属“哺乳植物”，而不是人工用种子栽培出来的“卵生植物”，更不是移植、嫁接出来的“试管植物”。它们与土地息息相通，连花茎下的泥土，来年花瓣上的微尘，也是花的一部分。　　

   草原上就没有“野花”这个词。一个个蒙古包就卧在草原上，已不仅仅是“后花园”，而是就在花园中，谁还用得着在自家养花呢？花盆里养花侍草是难得见到花草的“穷人”家的事，牧民就是“花园主”，或者说不是大自然种了花草，而是花草栽种了蒙古包。反正只要牧人高兴，花草又没有异议，牧人完全可以衣花食花住花行花，成为花翁花姑花仙花神。　　

   作家写道：“我一回头，身后的草全开花了，一大片，好象谁说了一个笑话，把一堆草全惹笑了。”的确，草原上花长得小鼻小眼小耳朵的小模样，成堆成片地簇拥在一起，让人感觉它们总是在眯眼笑着，有时像羞涩淑女般抿着嘴笑不露齿，有时则阳刚爽朗地朗声大笑，有风的时候它们更是笑得前仰后合、花枝乱颤。好象心里藏着几百件快乐的事。　　

   草原上的花究竟有多美，人类只能词穷，因为任何形容词都可能弄脏它们。但有一点可以确定，那就是：它们的美总是与纯洁、善良、真诚、欢乐以及一切美好的事物在一起。　　

   草原上花，即使把它们直接移植到天堂里去，也毫无愧色。　　

瘦 菇　　

   菇老是踮着脚尖，像芭蕾舞演员。　　

   细致苍白的肢体有着一种妩媚的“瘦”。　　

   特别是在雨后，或是晨露未去的时候，它们都有着湿湿嫩嫩的光，那种圣洁的稀世之美，使人怀疑它们究竟是蘑菇还是仙界的灵芝，或是“沼泽诸神的圆桌”，再或者就是让人想起前世与某人共伞的日子里那一柄听雨的油纸伞。　　

   其实它们即使踮起脚，也还是比草矮，但它们即使比草矮，也还是藏不住的。这世界，谁也藏不住，据说藏着菇的草丛有一圈偏暗的草色，叫“蘑菇圈”，指引着人们找到并采摘它们，菇宁愿中自己的圈套。采下来的菇像一片片的嘴唇，失血的、苍白的还有余温的嘴唇。　　

   在草原上我只能闪闪跌跌地走，生怕踩在菇们身上。它的弹性的身体，它的一点菇腥味都没有的体香，使我错觉它们好象与人类有着某种血缘关系。摸摸它都感到它的战栗，让人心中一惊又一痛，早就心怯手软，谁还忍心去采它呢？　　

   某些时刻，最富于人性的有可能是一朵菌子。采了它，就像是亲手杀死一个人。　　

   梭罗说得好：只管欣赏大地，可不要想去占有。　　

   其他牛羊吃草，是草原自己的事。　　

   牧人采菇，也是草原自己的事。　　

   没有我们外人什么事。